Infância

Meu pai montava a cavalo, ia para o campo

MInha mãe ficava sentada cosendo

Meu irmão pequeno dormia

Eu sozinho menino entre maqueiras

lia a história de Robinson Crusoé,

comprida história que não acaba mais.

No mei-dia branco de luz uma voz que aprendeu

a ninar nos longes da senzala - e nunca esqueceu

chamava para o café.

Café preto que nem a preta velha

café gostoso

café bom.

Minhamãe ficava sentada cosendo

olhando para mim:

- Psiu...Não acorde o menino.

Para o berço onde pousou um mosquito.

E dava um suspiro...que fundo!

Lá longe meu pai campeava

no mato sem fim da fazenda.

E eu não sabia que minha história

era mais bonita que a de Robinson Crusoé.

 Carlos Drummond de Andrade